Foto: Paula Ragucci
Era fevereiro de 2009 e a festa da carne rolava solta. Em vez de curtir como folião e encher a cara, tive a infeliz ideia de convidar uma nativa de Osasco para ir ao cinema. A cabrocha tinha lá seus 27 anos e só havia visto três filmes na telona em sua vida. Começou com Super Xuxa contra o baixo astral, passando por Onze homens e um segredo e finalizou com estilo vendo 10.000 AC. Aí errei na mão e a levei para assistir O lutador, de Darren Aronofsky.

Os olhos dela carregavam uma mistura me medo e fascinação. Foi uma surpresa p’rela saber que a rua Augusta tinha cinema, bares e um monte de emos feios no lugar das prostitutas que antes transitavam na região. Mesmo assim ela estava com medo de ir a pé da av. Paulista até Espaço Unibanco na rua Augusta, mas acalmei a cabocla explicando que circulo na região há anos e que não havia perigo de andar por ali.

Como previsto, a osasquense não entendeu porra nenhuma do filme. Ficou achando que saímos de uma sessão de cinema-porrada no estilo Jean Claude Van Damme. Para poder aguentar uma mina limitada assim, convidei-a para beber num dos botecos próximos. Aquele chato medo de circular pela região persistia na garota, mesmo que eu insistisse que a região era segura.

Cervejas depois, saímos ébrios do bar rumo ao carro dela, estacionado na al. Santos. Novamente a questão sobre a segurança de se andar na região foi levantada. De saco cheio, insisti que não havia perigo algum. Mas o medo atrai coisa ruim. Ao nos aproximarmos do veículo dela, contrariando tudo que falei, um casal de galerosos nos abordou truculentamente dando voz de assalto.

O meliante falava alto, rápido, grosso e me chamava de playboy filho da puta e de todos os outros clichês que a criminalidade usa. Só faltava uma coisa para fechar a equação para um assalto comum: uma arma. Foi aí que descobri o poder da indústria farmacêutica e suas incríveis cápsulas da calma e da felicidade induzidas. Com a serenidade de um monge tibetano, questionei o margina, “Viu, mas onde está sua arma?”.

A osasquense ao meu lado tremia em silêncio. A mina do mano nada fazia. Eu aguardava uma resposta para dar procedimento ao ritual do assalto. O meliante, um pouco hesitante, respondeu que a arma estava escondida atrás dele. Pedi então que mostrasse. Ele respondeu que se sacasse a arma, seria pra me matar. Respondi gentilmente que preferia levar um tiro a ser assaltado na base do grito.

Poucos e intermináveis segundos seguiram enquanto ele colocava a mão atrás da camisa para pegar algo. Pela primeira vez desde a abordagem me senti preocupado, mas achava que mesmo que brotasse uma arma dali, eu só teria que entregar a carteira e ir para casa com o orgulho ferido e uma osasquense em choque. No entanto, a rápida volta da mão do assaltante trouxe outra surpresa.

Com um sorriso no rosto e uma atitude fanfarrona, o ordinário do margina, fazendo uma arma de mentira com os dedos, disse para mim, “Rá! Eu não tenho arma!”, e saiu andando com sua amásia, como se aquilo tivesse sido uma pegadinha do Sérgio Mallandro. Ainda que a vontade fosse espancar o imbecil, não quis abusar da sorte. A osasquense estava atônita e trêmula, sem reação nem pra chorar. Seguindo o climão descontraído do momento, perguntei para ela, “E aí, vam’bora?”.

O margina ainda foi perseguido por um grupo de taxistas que estava próximo e apanhou feito boneco de Judas em sábado de aleluia. A osasquense, mais tarde, disse que aquela havia sido a noite mais emocionante da vida dela. E eu aprendi que as vezes é melhor ficar em casa jogando videogame do que sair com uma mina só pra dizer que tive um encontro. Tinha tudo pra dar errado e deu.